No soy poeta...
No soy poeta. Los poemas son un asunto sagrado.
En ellos todo es etéreo, tierno y claro...
Mejor denme un objeto, que al tocarlo
me haga cantar, o por lo menos
me queme los dedos.
La poesía...
La poesía no es una pose y no es un rol.
Es una lucha eterna,
como la vida misma bajo el sol.
La poesía es mi reacción al dolor,
mi autodefensa
y mi venganza.
Vida mía, poesía amiga...
Vida mía, poesía amiga...
Me ahogaba en los poemas, me congelaba, ardía...
La nevasca no me picoteó los ojos
y caminé con ellas largas distancias.
Dirán: es una pose. Sí, probablemente sea eso...
La vida está hecha de poses y de otras migajas.
Que se pudra la rosa aplastada
¡de sus restos brotará un cardo!
No esperaría a la eternidad ni un minuto,
valoro más los dedos sobre las cuerdas,
para que las prostitutas alegres
se alboroten y hablen de mí.-
Observo el cielo y la tierra...
Observo el cielo y la tierra,
mi oído filtra el canto del canario...
¿Con qué pellizcar al lector
para que su alma suspire con dulzura?
Pasa un muchacho, ingenuo e inocente.
Solo hay un camino, una sola vida...
Y yo, un malvado, salgo detrás del árbol,
¡y lo golpeo con la culta de la rima!
Yace en el piso, todavía no siente dolor,
otros hombres vienen a rescatarlo.
Como balas en el cargador,
deposito mi moral en su cerebro.
Ella se fue...
Ella se fue, no se derrumbó el cielo,
y no veo explosiones detrás de la ventana...
Sostengo el vaso, y en él cuatro grados
de una transparente ola gaseosa.-
En la infancia todo...
En la infancia todo, hasta lo más insignificante,
está lleno de sentido:
la luz blanca, la oscuridad de las noches,
el ala, el remo y el columpio...
Y las escamas de los peces manchados,
el pollito, el halcón muerto,
el grito de la lechuza, el abejorro,
el prado después de cortar el pasto.
Como una molécula de vino en la sangre,
como un poema en el cerebro sensible,
como la luna en la noche de julio,
el punto de vista entra en el conocimiento.
Felicidad
¡Todo está en orden! Se soltó el cabello.
La oscuridad nos protege.
Que la luna juegue a las escondidas.
Ya se hartó, ¡ascendió y resuena!
Besos, misterios nocturnos.
Y humea, el agua humea…
Todo está en orden. Tanto que
en cualquier momento estalla la desgracia.
No soy poeta. Los poemas son un asunto sagrado.
En ellos todo es etéreo, tierno y claro...
Mejor denme un objeto, que al tocarlo
me haga cantar, o por lo menos
me queme los dedos.
La poesía...
La poesía no es una pose y no es un rol.
Es una lucha eterna,
como la vida misma bajo el sol.
La poesía es mi reacción al dolor,
mi autodefensa
y mi venganza.
Vida mía, poesía amiga...
Vida mía, poesía amiga...
Me ahogaba en los poemas, me congelaba, ardía...
La nevasca no me picoteó los ojos
y caminé con ellas largas distancias.
Dirán: es una pose. Sí, probablemente sea eso...
La vida está hecha de poses y de otras migajas.
Que se pudra la rosa aplastada
¡de sus restos brotará un cardo!
No esperaría a la eternidad ni un minuto,
valoro más los dedos sobre las cuerdas,
para que las prostitutas alegres
se alboroten y hablen de mí.-
Observo el cielo y la tierra...
Observo el cielo y la tierra,
mi oído filtra el canto del canario...
¿Con qué pellizcar al lector
para que su alma suspire con dulzura?
Pasa un muchacho, ingenuo e inocente.
Solo hay un camino, una sola vida...
Y yo, un malvado, salgo detrás del árbol,
¡y lo golpeo con la culta de la rima!
Yace en el piso, todavía no siente dolor,
otros hombres vienen a rescatarlo.
Como balas en el cargador,
deposito mi moral en su cerebro.
Ella se fue...
Ella se fue, no se derrumbó el cielo,
y no veo explosiones detrás de la ventana...
Sostengo el vaso, y en él cuatro grados
de una transparente ola gaseosa.-
En la infancia todo...
En la infancia todo, hasta lo más insignificante,
está lleno de sentido:
la luz blanca, la oscuridad de las noches,
el ala, el remo y el columpio...
Y las escamas de los peces manchados,
el pollito, el halcón muerto,
el grito de la lechuza, el abejorro,
el prado después de cortar el pasto.
Como una molécula de vino en la sangre,
como un poema en el cerebro sensible,
como la luna en la noche de julio,
el punto de vista entra en el conocimiento.
Felicidad
¡Todo está en orden! Se soltó el cabello.
La oscuridad nos protege.
Que la luna juegue a las escondidas.
Ya se hartó, ¡ascendió y resuena!
Besos, misterios nocturnos.
Y humea, el agua humea…
Todo está en orden. Tanto que
en cualquier momento estalla la desgracia.
